Die Nummern 35 bis 70

In dem großen, weißen Gebäude herrschte reges Treiben. Männer und Frauen in Anzügen und Kostümen eilten hektisch durch die Gänge, unter ihnen Dr. Helena Berg. Sie war auf dem Weg zu ihrem Vorgesetzten um ihn über die neuesten Entwicklungen der Nummern 35 bis 70 in Kenntnis zu setzen; eins bis 34 lagen nicht in ihrem Zuständigkeitsbereich.
Ohne anzuklopfen betrat sie ein Büro am Ende des Ganges. An einem für den kleinen Raum viel zu großen Schreibtisch saß ein Mann mittleren Alters mit Glatze und viel zu tief sitzender Brille auf der Nase.
"Dr. Berg.", begrüßte er sie, "da sind Sie ja, wie war Ihr morgen?" Sie übergang die Frage, auf die er sowieso keine Antwort haben wollte, wie gewohnt und breitete ihre Unterlagen auf dem Schreibtisch aus.
"Gut, was gibt es denn Neues?" Er klatschte abwartend in die großen Hände. "Nun", begann sie, "über 50 bis 70 lässt sich noch nicht sonderlich viel sagen. Der Virus wurde erst vor ein paar Wochen aktiviert. Bis jetzt gab es aber keinerlei Komplikationen." Er nickte. "Bei den Nummern 35 bis 49 ist die Aktivierung schon etwa vier Monate her, der Prozess wird bei den meisten von ihnen also in ungefähr sechs Wochen abgeschlossen sein..." er sah sie fragend an, gleichzeitig schien er bereits eine böse Vorahnung zu haben.
"Was heißt: bei den meisten von ihnen?"
Sie räusperte sich und kaute nervös auf der Innenseite ihrer Wange herum. Die Zeichen richtig deutend fuhr er sich aufgebracht mit der Hand übers Gesicht. "Wie viele schaffen es diesmal nicht?!"
"Mo-momentan sieht es für neun von ihnen nicht so gut aus..." beide waren sich bewusst, dass sie die Wahrheit soeben um Welten beschönigt hatte. "Neun?! Das sind neun zu viel! Wie kann das sein? Erklären Sie mir das!"
"Nunja, der Virus hat scheinbar noch einige Überarbeitungen nötig-" er schnitt ihr das Wort mit einer wütenden Handbewegung ab. "Scheinbar haben Sie da recht, nun dann frage ich mich, woran es liegt, dass Sie und Ihre neunmalklugen Wissenschaftler die letzten 23 Jahre scheinbar nicht intensiv für diese Überarbeitungen genutzt haben, Frau Doktor Berg!" seine Stimme triefte vor Sarkasmus.
Eingeschüchtert hob sie die Schultern. "Es braucht nunmal Zeit um-" wieder unterbrach er sie: "Ach Zeit! Zeit! Nun, das Problem, Dr. Berg, das Problem liegt genau darin, dass wir nunmal nicht genug davon haben. Wir haben keine Zeit! Also sehen Sie zu, dass Sie das wieder in Ordnung bringen! Sie wissen was zu tun ist."
Schnell klemmte sie sich ihre Akten unter den Arm und verließ das Büro.

Ohja, sie wusste, was zu tun war. Nun musste ihre Abteilung dafür sorgen, dass die Betroffenen so starben, dass der Virus unmöglich aufzuspüren sein würde.
Feuer, dachte sie bei sich, das wäre auch eine gute Idee. So würde von ihnen nicht als ein Häufchen Asche zurückbleiben...

Innerer Kampf

Ich schrie, riss wie von Sinnen an den Gitterstäben, ich hämmerte gegen die bedrängenden Wände. Tränen der Wut und Verzweiflung rannen meine Wangen hinab.
Doch äußerlich saß ich ganz ruhig da, die Beine überschlagen, die Arme vor der Brust verschränkt. Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen; etwas stimmte nicht, etwas stimmte ganz und gar nicht.
Ich starrte verbissen geradeaus, es war mir kein neues Gefühl, doch heute war der beklemmende Schmerz kaum mehr auszuhalten. Mein Kopf drohte vor Selbstbeherrschung zu zerplatzen.
Schließlich konnte ich nicht mehr, ich stand mit solcher Hast auf, dass mein Stuhl scheppernd nach hinten viel. Ich nahm jedoch kaum Notitz von dem empörten Blick des Geschichtslehrers oder den abschätzenden Ausdrücken auf den Gesichtern meiner Mitschüler. Mit schnellen Schritten verließ ich das Klassenzimmer, kaum hatte ich die Tür hinter mir geschlossen, rannte ich. Rannte hinaus aus dem Schulgebäude, den dadurch ausgelösten Alarm ignorierte ich dabei geflissentlich.
Meine Beine trugen mich hinein in den Wald hinter der Schule. Ich rannte soweit ins Dickicht, bis ich mir sicher war, das mich niemand hören können würde. Dann schrie ich. Ich schrie aus Leibeskräften, schrie allen Druck, allen unerklärlichen Schmerz aus meiner Lunge; von meinem Herzen. Es war befreiend. Ich schlug mit der Faust gegen den kräftigen Stamm eines Baumes. Das knarzende Geräusch von brechendem Holz. Ich schlug wieder zu, diesmal heftiger. Großer Splitter lösten sich aus der dicken Rinde. Es war nicht normal, das wusste ich, doch meine unnatürliche Kraft überraschte mich komischerweise nicht, nicht im Geringsten. Es war ja auch egal. Mit einem letzten Aufschrei schlug ich noch einmal kräftig zu, dann sank ich schwer atmend zu Boden. Mein Brustkorb vibrierte bei jedem Atemzug.
Als mein Blick nach ein paar Sekunden auf den, nun ziemlich schief stehenden Baum viel, entfuhr mit ein hysterisches Kichern. Es war die Art Kichern, mit der man versuchte eine äußerst peinliche Situation vor anderem zu überspielen.
Einige der starken Wurzeln hatten sich aus dem erdigen Waldboden gelöst und ragten nun, wie nach einem heftigen Sturm heraus. Ich sollte Angst haben, Angst vor mir selbst, doch ich war lediglich ein wenig peinlich berührt.
' Vielleicht sollte ich mich mal von einem Arzt durchchecken lassen', dachte ich, ' Ich hatte immerhin offensichtlich eine Schraube locker.'

Das funkelnde Paar wachsamer, gelber Augen, was mich die ganze Zeit über beobachtete, bemerkte ich nicht.

Durst auf Blut

Warum er zum Kreis der Jäger zählte, die nicht über einen knurrenden Magen klagen mussten? Richard musste unwillkürlich lächeln. Unter anderem, weil er die Gesetze der Jagd beherrschte. Eines von ihnen lautete: Lasse deine Beute nicht wissen, dass du sie verfolgst.

Richard folgte diesem Gesetz auch heute. Die junge Frau hatte noch immer nicht bemerkt, wer oder was sie inmitten des dunklen Waldes mit wachen Augen begutachtete. Er hatte ihre Schreie gehört, als er sich schließlich knapp 100 Schritte von ihr auf den Boden kauerte, stumm ihre ersten Angriffe beobachtet. Und den Kopf fragend zur Seite geneigt: Warum galten ihre Attacken einem der stummen Waldwächter?