Die Wurzeln krallten sich in stiller Solidarität dem Wind entgegen an den zerklüfteten Hang. Alles Blattgold schon von den Ästen gerissen, schienen die Bäume wie in der Zeit erstarrt, pfeifende Windfetzen verlangten ihnen nicht einmal ein Zittern ab.
Vereiste Regentropfen standen in unnatürlicher Richtung von den schwarzen Stämmen ab und hatten die Farbe gefrorener Tränen, milchig und kristallen zugleich.
Ein sonderbarer Ort, voller unerklärlicher Traurigkeit und zeitlosem Alter.
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